por ti camélia

amor III

2012-01-15T22:35:00.001-02:00

Julia nunca se prostituiu, ficou esperando o homem ideal. Mas o primeiro era muito baixo. Depois veio o segundo que era muito alto. O terceiro era lindo demais. Quando finalmente Julia conheceu o quarto homem, viu que estava preparada. No dia em que marcaram um encontro, um terrível acidente aconteceu na avenida 4 que circunda a cidade. Foi pela TV que Julia soube que ele não viria. Desde então, toda noite ela fica sentada em silêncio na sala, enquanto a chama queima lentamente a vela de seu altar.

amor II

2012-01-14T21:37:00.000-02:00

Lucia começou a se prostituir bem mais velha, tinha quase 35 anos quando teve sua primeira experiência. Foi no dia de seu casamento. Uma chuva muito forte caiu sobre a cidade, fazendo com que ela e o noivo ficassem presos em casa. Foi nesse dia que Lucia teve coragem e se entregou a Miguel, um antigo conhecido da igreja que se apaixonou por ela a primeira vista e logo a pediu em casamento. Mesmo com o atraso de quase duas horas o casamento aconteceu e dizem que a festa foi muito animada.

amor

2012-01-14T00:09:00.003-02:00

Jane começou a se prostituir aos 16 anos quando teve sua primeira relação com o namorado, um mocinho bonito que conheceu quando tinha 11 anos. Foi no primeiro ano do ensino fundamental que eles se viram pela primeira vez. Quando fizeram vinte e poucos anos resolveram se casar e promoveram uma linda festa, nos arredores da cidade. Desde então, Jane faz serviços para seu marido. Religiosamente, a cada dois dias, ela o espera no quarto, depois do jantar e do noticiário local, e permite que ele faça com ela tudo o que viu no hot sex temporada 2011. Jane sabe que ele tem uma amante e que gosta de brincar com outras garotas. Mas ela adora a vista que tem de seu quarto, quando de quatro serve a seu cliente vip.

no ano novo, nada de novo

2012-01-11T00:03:00.000-02:00

nas páginas ainda repousam as palavras. elas não se perderam no tempo. ficaram ali amadurecendo amanhecidas e amareladas. pousam sobre o papel ainda solene e reescrevem outros capítulos. as mesmas palavras com novos usos. não é preciso reinventá-las, somente reutiliza-las. talvez essa constatação seja de fato uma pequena e íntima conquista. secreta conquista. assim como se dá um novo uso para a gaveta da cômoda antiga, ela faz com as palavras do velho caderno.reutilizar, reduzir, reciclar

passagens

2011-11-22T14:17:00.000-02:00

Somos uma família fragmentada. Nunca imaginei que veria tantos cacos de nós pela casa e me pergunto por que teria acontecido tudo isso. Fomos criados dentro de uma integridade feroz, por uma mãe generosa e valente, fraca e assustada. Querida.

Qualquer gesto equivocado fora da correção e dos princípios por ela desenhados, não passou impune e cada um a sua maneira se educou nessa base como pode.

Estamos agora as três na cozinha, três gerações no espaço sagrado da casa. Eu sinto meus pontos e eles doem menos do que o que vejo a minha frente. A cicatriz toma metade de seu braço e, no entanto ela dói menos do se vê em seu rosto ou ao seu lado. Minha mãe com seu olhar triste pergunta quando tudo passará.

Hoje vencemos mais uma etapa, nosso pequeno menino está bem, semana que vem é a vez dela voltar a enxergar os contornos. Quem sabe assim, a vida não volta a uma rota mais tranqüila, quando nossa timoneira puder nos conduzir novamente. Essa é nossa sina, nossa história e não há o que lamentar.

gantoais em meu coração

2011-11-15T22:10:00.001-02:00

No terreiro de mãe menininha evocando os orixás me aproximo dos meus. Com o coração cheio de graça oro para cada umas das pessoas que me cercam. Rosto a rosto em minha mente, faço uma prece. Meu coração acelera nesta linda festa de Oxossi. A chuva não dá trégua a Salvador, mas o canto forte do terreiro silencia as águas e deixa que a luz da lua cheia brilhe neste dia de azul e branco. Salve Jorge, Salve Oxossi. Salve o canto ancestral dos negros que nos habitam. Sou grata por essa experiência dias antes da cirurgia tão adiada e já agora realizada. Não, não sou tranqüila e serena, sou o que posso ser, mas sei as horas de oração.

No Ar

2011-10-20T23:58:00.003-02:00

12 horas antes, um leve tremor toma conta. A lembrança do que vai acontecer não sai da rotina. Uma hora antes tento pensar em outras coisas, compro uma revista bem fútil, projeto idéias bem novas. Então entro e sento-me e o corpo começa a falar. Primeiro o coração dispara, depois as mãos buscam posição, a respiração acelera, as pernas tremem e assim o corpo vai vivendo nos trinta minutos que seguem. A boca seca, o pensamento não se atém a nada. Os sons, os sacolejos, as luzes. Então fecho os olhos e uma dormência vai tomando conta de tudo, um torpor, quase desmaio. E o cansaço vence o medo, mas o corpo...ressente.

Pérolas

2011-10-12T01:45:00.002-03:00

Nunca vou me esquecer da primeira vez que ouvi essa música
ou como descobri a força dessa letra
ou a beleza da Sade
E de como amei as mulheres da Somália e de todos os cantões do mundo
sentir
solidariedade
repeito
permitir a luz

meninices de tanta gente

2011-10-12T00:34:00.001-03:00

Fui criança um dia

Que brincava de giz.

joguei futebol

Sensacional.

Três mosqueteiros e

um ano passa ligeiro

Barra manteiga

Corre cotia

E na casa da tia tinha jambo e romã

Muita emoção

Já pulei muitas ondas no Guarujá

E de patins me pus a cantar

Não empurre, não enrole, estamos de patins, se você nos empurra acha que vamos cair

pulei amarelinha lá no quintal

céu estrelado, casca de banana

tão genial

Sete Marias, como contar,

Se só a irmã podia ganhar?

Elefantinho colorido, buraco, xadrez, menudo dancinha 123!

2011-10-07T00:43:00.002-03:00

E de repente eu estava arrumando tudo, as cortinas frescas e as almofadas coloridas, as louças no armário, o quarto do filho, a cama limpa, o chão, a mão, o rosto. Estava arrumando os gestos e o fio de cabelo e vi a caixa da memória no canto. Que surpresa! Fui fiel comigo, eu mesma, euzinha. Li os livros que descobri, assim como ouvi as musicas que encontrei. Plantei as palavras que achei. Segui cada um dos meus instintos, errei? Sim, erros -cicatrizes que carrego em mim com gratidão. Estou em paz por agora e isso é bom. Quero durar tanto quanto a caixa esquecida no canto. Amém.

Água Viva

2011-10-04T15:36:00.000-03:00

"O remoto rei dos pássaros, o Simorg, deixa cair no centro da China uma pluma esplêndida. Cansados de sua anarquia, eles vão em busca de seu rei. Sabem que sua fortaleza está no Káf, a montanha circular que rodeia a Terra. Empreendem a quase infinita aventura; superam sete vales, ou mares; o nome do penúltimo é Vertigem; o último se chama Aniquilação. Muitos peregrinos desertam; outros perecem. Trinta, purificados pelos trabalhos, chegam à montanha do Simorg. Enfim o contemplam..." Jorge Luís Borges em A Aproximação a Almotásim, do livro "Ficções"

Sou como os pássaros de Simorg, diversa e única. Com meu medo e minha coragem, com meus arroubos e minha quietude. Uma pessoa não é apenas uma coisa, é um mundo vasto e uma pequenina vila, uma ruela, um beco sem saída. Somos como biomas múltiplos; áridos como os desertos e úmidos como as florestas tropicais. Podemos viajar por toda a nossa geografia, explorando cada pedacinho do território que somos ou ficar na imensidão de um único e minúsculo espaço. Sou aquela que caminha por todas as ruas do mundo e, também, a outra que não saiu da rua onde nasceu. Impossível diferenciar quem sou e quando sou. Mas, não importa o que seja. Estou contida em tudo o que sou e sou tudo o que contenho. O silencio no alarido, o mundo na pequena geografia, o deserto na umidade da floresta e vice-versa. Por tudo isso, dou graças e grito como Clarice em sua intensa e explosiva obra Água Viva. “aleluia, eu digo. Olha para mim e me ama. Não, olha para ti e ama-te: isto é vasto, isto vai durar”.

2011-10-03T18:13:00.000-03:00

Dar o primeiro passo,

Saltar sobre o tudo,

deixar para trás o que não foi dito,

vislumbrar futuro,

ou não

Deixar os hiatos para outros tempos, no território das coisas perdidas

Estender a mão

Aceitar a fraqueza e a fortaleza

Ver-se humano e mesmo assim e apesar de,

Dar o primeiro passo.

Halleujah: And every breath we drew was hallelujah

2011-09-25T01:05:00.001-03:00

Existem laços que não se rompem

Existem laços que não se fazem

Existem laços que se fazem e se rompem

Existem laços que se fazem, rompem e refazem

Eu tenho historias para contar de todos os meus laços pela vida.

Atados ou não

Todos nós temos, não é verdade?

Primavera

2011-09-22T18:50:00.000-03:00

tocar o que se ama
desvendar sentimentos
sentir a rosa do jardim familiar
molhar os pés na água fria das pequenas ondas
dar passos firmes
tocar a face do filho
viver o que é de origem
celebrar amigos queridos de todas as rodas em roda

I've seen it all

2011-09-16T00:28:00.000-03:00

Eu vi os olhos de minha mãe, vi cada veia, cada detalhe. Passamos a tarde juntas, vendo os olhos uma da outra. Vi os olhos dessa mulher que tanto amo. 10% numa vista, 35% na outra. E ela dizia que uma das coisas que mais tinha (tem) medo era de ficar cega. Minha mãe que tantas vezes cegou para poder continuar a caminhar. Vi seus olhinhos triste em lentes graúdas, amplas. Seus olhos nus. Me lembrei de um filme majestoso do Wenders: até o fim do mundo. A busca de um filho pela cura da cegueira da mãe e me lembrei de um outro filme igualmente majestoso do Lars Von Thriers: Dançando no Escuro, a força e coragem de uma mãe em busca da cura da cegueira do filho. Mães e filhos, filhos e mães – somos um.

Tudo vai ficar bem, foi o que disse a ela, sim vai ficar bem, ela me respondeu.

melancholia não sai de mim, estou impregnada: tristão e isolda, lars, planetas, tanta coisa. Mas ainda não é hora de escrever. A vida tem um movimento generoso e sou grata por sentir tudo da forma que sinto, mesmo que;

Não consigo ler nada, meus três livros na cabeceira. Estou lendo-me.

2011-09-15T22:50:00.000-03:00

descascar a vida

2011-09-09T23:15:00.002-03:00

Eu queria falar para ele sobre a mãe que vejo morrer lentamente. Eu queria falar a ela sobre o filho que vejo diariamente abandonado.

Hoje eu comprei um descascador de legumes, dos bons. Não era para mim, era para você. Porque me lembro perfeitamente que enquanto preparávamos o nosso último jantar eu reclamava do seu descascadorzinho. E prometia que te daria um bem bom. Então hoje, entrando numa loja boa, vi um dos bons e comprei para você. Eu ia mandar entregar no seu trabalho com a seguinte mensagem: para descascar legumes e magoas. Mas não tive coragem. Porque cansei de não ser compreendida

Ele está embrulhado em papel vermelho brilhante, como os sapatos de salto alto, e vai permanecer lá até que nos encontremos. Se eu morrer, fica aqui registrado que ele existe. Você cobre-o por favor, porque é seu de direito e é dos bons. Marca estrangeira.

Descascador de legumes deveria servir para outras coisas também: descascar raiva, mágoa dor. Mas não qualquer magoazinha ou dorzinha: dor de mãe e de filho, dessas bem doídas e magoadas que se alastram por gerações. Onde a gente, pudesse usar objeto tão Hightech para coisas que realmente precisam desaparecer. Fico até imaginando como seria, mas com um desses tão bom, acho que seria fácil.

dança

2011-09-07T01:19:00.000-03:00

falar
escutar
calar
consentir
omitir
silenciar
ouvir

My Favourite Things: variações sobre o mesmo e magnifíco tema

2011-08-12T00:58:00.006-03:00

De todas as músicas do filme A Noviça Rebelde, a minha preferida é my favourite things que tem uma das cenas mais lindas do filme que é quando Julie Andrews, Maria, é finalmente acolhida pela trupe de Von Trapp. Aqui duas maravilhosas versões dessa canção que me acompanha nos momentos, como esse, onde a tristeza precisa de uma esperança para não ser mais triste não ( saravá Vinicius!)

Raindrops on roses and whiskers on kittens

Bright copper kettles and warm woolen mittens

Brown paper packages tied up with string

These are a few of my favourite things!

Girls in white dresses with blue satin sashes

Snowflakes that stay on my nose and eye lashes

Silver white winters that melt into spring

These are a few of my favourite things!

Cream colored ponies and crisp apple strudels

Doorbells and slay bells and schnitzel with noodles

Wild gees that fly with the moon en their wings

These are a few of my favourite things!

When the dog bites, when the bee stings

When I'm feeling sad, I simply remember

my favourite things!

and then I don't feel so bad!

stand by me

2011-08-10T22:16:00.000-03:00

Nossas vidas são orientadas por dois sentimentos: rejeição e acolhimento. Em torno deles gravitam todas as nossas emoções.

Ao longo da nossa vida, vivenciamos cada um dos dois sentimentos, somos acolhidos e rejeitados quase que concomitantemente. Rejeitar não significa necessariamente algo ruim. No momento em que me encontro, sinto que é hora de rejeitar algumas coisas e pessoas. Rejeitar agora significa deixar de lado, seguir a jornada. Deixar para trás tudo aquilo que não cabe mais na pequena bagagem da vida. Agora, acolher já tem a força dos domingos de páscoa. Sempre ensoladaros e cheios de esperança e compaixão. Eu acolho o que me toca, acolho o que me comove e emociona e rejeito o que não me cabe mais – o que não me aceita, não me move. Acolho meus amigos de jornada, tão poucos e raros.

Na minha vida conheci pouquíssimas pessoas que foram só acolhida. Em todo o instante em que as vivi. Uma dessas pessoas partiu sem dizer adeus. Sua acolhida sempre tão generosa, reverbera em meu coração agora e, sobretudo, no olhar tão triste do homem com quem tenho convivido nos últimos 20 anos. Ao vê-lo debruçar-se numa dor tão profunda sobre o corpo morto de seu amigo da vida inteira, rememoro parte de nossa trajetória, contada por aquele que se vai. Vejo nesse momento da vida, e como é difícil essa hora, o que quero acolher para meu tempo que virá. O segundo já, porque os minutos são surpresas.

***

Meu menino antes de dormir me conta sobre sua rotina na escola, entre detalhes narra sua pequena tristeza: os amigos de ontem agora não querem mais brincar com ele. Ele se sente rejeitado, sem sabê-lo. Eu explico que às vezes os amigos mudam. Movimentam–se em outras direções, para outros amigos, outros tempos e espaço. Conto para ele, que comigo também acontece isso. Com todas as pessoas. Mas que haverá na sua vida, um amigo que sempre estará bem pertinho dele, na tão necessária e vital acolhida.

2011-08-01T21:34:00.000-03:00

o tempo tem ensaiado mudanças, mas elas não ganham força. vem o vento frio que logo se dissipa e a temperatura vai ficando assim meio termo. tem momentos em que tudo é meio termo.
as palmas de minhas mãos e suas linhas estão diferentes. Certa vez uma quiromancista me disse que nossos destinos vão mudando e as linhas de nossas mãos sofrem alterações sutis. pequenas mudanças, novas rotas, novos ventos.

2011-08-01T12:28:00.001-03:00

Eu agora não quero mais falar sobre a memória, nem tão pouco sobre o esquecimento.

Não quero mais o passado batendo em minha porta ou entrando violentamente em minha caixa de e-mail.

Não posso mudar o que foi feito, mas também não vou carregar comigo os hiatos que não são meus.

Um dia é apenas um dia.

Já dei o perdão para tanta gente, inclusive para você.

Fique onde está com seu rancores.

Quero viver do presente ou no mínimo da perspectiva efêmera do futuro.

Um dia é apenas um dia.

E não pense que isso é para você, isso é apenas um canção oh ye!

Vou seguindo pela vida me esquecendo de você.

Lição de casa, la vie est un rêve II

2011-07-29T00:35:00.001-03:00

Reencontrar-se com sua própria história

ano a ano ao longo do tempo, tanto tempo

Do zero aos seis

Dos nove aos treze

Dos treze aos vinte

reticências.

Abrir gavetas, esmiuçar fatos, lembrar das não lembranças.

Resgatar

Doido idílio

Exílio

Partida

Retorno.

Se eu pudesse me esquecer me esqueceria de mim.

Bonjour camélias - la vie est un rêve

2011-07-24T23:25:00.000-03:00

Acordar na hora, na hora que se quer, sem a pressa dos dias que são de alguém. Acordar no tempo que se tem. Conversar, rir, caminhar. As árvores estão tão lindas, derramam suas folhas e flores pelas calçadas, numa delicadeza transeunte desse tempo de inverno. Tapetes floridos a passos leves.

Correr, dançar na grama e jogar o jogo favorito, deixar o sol banhar com sua abençoada luz. Ficar entre aqueles que são caros e raros e falar sobre muitas coisas: o entender, o dar e o receber. Perceber os limites, ver limites inimagináveis, crer, não crer, agradecer. Crianças felizes, perenidade. Um passeio na noite, uma viagem no tempo e em lugares distantes, repertórios de ontem na tela do cinema. Leveza.

As camélias perfumadas avisam que a vida segue com tudo o que não faz mais sentido deixado delicadamente onde deve ficar. Au revoir!

tempo tempo tempo

2011-07-20T00:53:00.001-03:00

a casa agora está em silêncio, depois de uma tentativa de rever um filme, o silêncio chega e o filme acaba. isso já é um clássico. tem horas que queria ter as horas só para mim. Mas ai também, nessas horas fica o vazio. O homem é paradoxal por natureza e eu não sou diferente. aceito o tempo que me cabe.

a consulta agendada há dois meses foi desmarcada novamente, começo a pensar que são sinais divinos e deixo que seja assim. O bem da verdade é que isso é irritante mesmo, as coisas em suspenso novamente - um ano desde que tomei coragem. o tempo voa.

Fomos passear pela ciência e paramos diante de uma instalação onde bolinhas de ping-pong se movimentam pelo contato e atrito que têm umas com as outras. Uma hora sobem, depois descem, saltam, param e correm. cada momento é um momento e as crianças, sim elas mesmas, percebem que a vida é assim: uma hora acelera, na outra para, tem tempo de espera, tempo de correr. tempo que passa rápido, tempo que não volta, tempo que volta e tempo que não passa. o tempo ensina

revejo wenders sempre como alegria - tão perto, tão longe e asas do desejo são dois lindos clássicos que sempre dizem algo, mesmo depois de mais de 20 anos da queda do muro de berlim. o tempo aprofunda.

saio das reflexões de wenders e volto para rever woody, em barcelona a vida flui em outro tempo, tenho lembranças inesquecíveis daquele lugar junto a meu irmão. o tempo que marca

Cartas a um jovem poeta (Primeira carta) Rainer Maria Rilke

2011-07-19T10:22:00.000-03:00

Paris, 17 de fevereiro de 1903

Prezadíssimo Senhor,

Sua carta alcançou-me apenas há poucos dias. Quero agradecer-lhe a grande e amável confiança. Pouco mais posso fazer. Não posso entrar em considerações acerca da feição de seus versos, pois sou alheio a toda e qualquer intenção crítica. Não há nada menos apropriado para tocar numa obra de arte do que palavras de crítica, que sempre resultam em mal-entendidos mais ou menos felizes. As coisas estão longe de ser todas tão tangíveis e dizívies quanto se nos pretenderia fazer crer; a maior parte dos acontecimentos é inexprimível e ocorre num espaço em que nenhuma palavra nunca pisou. Menos suscetíveis de expressão do que qualquer outra coisa são as obras de arte, — seres misteriosos cuja vida perdura, ao lado da nossa, efêmera.

Depois de feito este reparo, dir-lhe-ei ainda que seus versos não possuem feição própria, somente acenos discretos e velados de personalidade. É o que sinto com a maior clareza no último poema Minha alma. Aí, algo de peculiar procura expressão e forma. No belo poema A Leopardi talvez uma espécie de parentesco com esse grande solitário esteja apontando. No entanto, as poesias nada têm ainda de próprio e de independente, nem mesmo a última, nem mesmo a dirigida a Leopardi. Sua amável carta que as acompanha não deixou de me explicar certa insuficiência que senti ao ler seus versos sem que a pudesse definir explicitamente. Pergunta se os seus versos são bons. Pergunta-o a mim, depois de o ter perguntado a outras pessoas. Manda-os a periódicos, compara-os com outras poesias e inquieta-se quando suas tentativas são recusadas por um ou outro redator. Pois bem — usando da licença que me deu de aconselhá-lo — peço-lhe que deixe tudo isso. O senhor está olhando para fora, e é justamente o que menos deveria fazer neste momento. Ninguém o pode aconselhar ou ajudar, — ninguém. Não há senão um caminho. Procure entrar em si mesmo. Investigue o motivo que o manda escrever; examine se estende suas raízes pelos recantos mais profundos de sua alma; confesse a si mesmo: morreria, se lhe fosse vedado escrever? Isto acima de tudo: pergunte a si mesmo na hora mais tranqüila de sua noite: "Sou mesmo forçado a escrever?” Escave dentro de si uma resposta profunda. Se for afirmativa, se puder contestar àquela pergunta severa por um forte e simples "sou", então construa a sua vida de acordo com esta necessidade. Sua vida, até em sua hora mais indiferente e anódina, deverá tornar-se o sinal e o testemunho de tal pressão. Aproxime-se então da natureza. Depois procure, como se fosse o primeiro homem, dizer o que vê, vive, ama e perde. Não escreva poesias de amor. Evite de início as formas usais e demasiado comuns: são essas as mais difíceis, pois precisa-se de uma força grande e amadurecida para se produzir algo de pessoal num domínio em que sobram tradições boas, algumas brilhantes. Eis por que deve fugir dos motivos gerais para aqueles que a sua própria existência cotidiana lhe oferece; relate suas mágoas e seus desejos, seus pensamentos passageiros, sua fé em qualquer beleza — relate tudo isto com íntima e humilde sinceridade. Utilize, para se exprimir, as coisas do seu ambiente, as imagens dos seus sonhos e os objetos de sua lembrança. Se a própria existência cotidiana lhe parecer pobre, não a acuse. Acuse a si mesmo, diga consigo que não é bastante poeta para extrair as suas riquezas. Para o criador, com efeito, não há pobreza nem lugar mesquinho e indiferente. Mesmo que se encontrasse numa prisão, cujas paredes impedissem todos os ruídos do mundo de chegar aos seus ouvidos, não lhe ficaria sempre sua infância, esta esplêndida e régia riqueza, esse tesouro de recordações? Volte a atenção para ela. Procure soerguer as sensações submersas deste longínquo passado: sua personalidade há de reforçar-se, sua solidão há de alargar-se e transformar-se numa habitação entre o lusco e fusco diante do qual o ruído dos outros passa longe, sem nela penetrar. Se depois desta volta para dentro, deste ensimesmar-se, brotarem versos, não mais pensará em perguntar seja a quem for se são bons. Nem tão pouco tentará interessar as revistas por esses seus trabalhos, pois há de ver neles sua querida propriedade natural, um pedaço e uma voz de sua vida. Uma obra de arte é boa quando nasceu por necessidade. Neste caráter de origem está o seu critério, — o único existente. Também, meu prezado Senhor, não lhe posso dar outro conselho fora deste: entrar em si e examinar as profundidades de onde jorra sua vida; na fonte desta é que encontrará resposta à questão de saber se deve criar. Aceite-a tal como se lhe apresentar à primeira vista sem procurar interpretá-la. Talvez venha significar que o Senhor é chamado a ser um artista. Nesse caso aceite o destino e carregue-o com seu peso e a sua grandeza, sem nunca se preocupar com recompensa que possa vir de fora. O criador, com efeito, deve ser um mundo para si mesmo e encontrar tudo em si e nessa natureza a que se aliou.

Mas talvez se dê o caso de, após essa decida em si mesmo e em seu âmago solitário, ter o Senhor de renunciar a se tornar poeta. (Basta como já disse, sentir que se poderia viver sem escrever para não mais se ter o direito de fazê-lo). Mesmo assim, o exame de sua consciência que lhe peço não terá sido inútil. Sua vida, a partir desse momento, há de encontrar caminhos próprios. Que sejam bons, ricos e largos é o que lhe desejo, muito mais do que lhe posso exprimir.

Que mais lhe devo dizer? Parece-me que tudo foi acentuado segundo convinha. Afinal de contas, queria apenas sugerir-lhe que se deixasse chegar com discrição e gravidade ao termo de sua evolução. Nada a poderia perturbar mais do que olhar para fora e aguardar de fora respostas a perguntas a que talvez somente seu sentimento mais íntimo possa responder na hora mais silenciosa.

Foi com alegria que encontrei em sua carta o nome do professor Horacek; guardo por este amável sábio uma grande estima e uma gratidão que desafia os anos. Fale-lhe, por favor, neste meu sentimento. É bondade dele lembrar-se ainda de mim; e eu sei apreciá-la.

Restituo-lhe ao mesmo tempo os versos que me veio confiar amigavelmente. Agradeço-lhe mais uma vez a grandeza e a cordialidade de sua confiança. Procurei por meio desta resposta sincera, feita o melhor que pude, tornar-me um pouco mais digno dela do que realmente sou, em minha qualidade de estranho.

Com todo o devotamento e toda a simpatia,

Juliette Greco - Parlez-moi d`Amour

2011-07-18T22:52:00.001-03:00

2011-07-17T23:34:00.000-03:00

oração no tempo

2011-07-15T10:15:00.001-03:00

mãe, avó, bisavó, tataravó todas numa única oração

Sente a força dessa corrente que ecoa no tempo e espaço?

Somos fragmentos de tudo isso, em cada pedacinho de nós essa memória habita.
do tempo passado e do tempo que virá

Todas em uma. Uma em todas

Todas em você e você em todas.

IT ALL ENDS

2011-07-14T23:58:00.000-03:00

Tudo chega ao fim
fim de linha
fim de papo
fim de tempo
fim de jogo
fim de história
fim da dor.

tudo tem um fim
e o que importa é que estamos com você

E estaremos sempre
agora nessa nova etapa e no que virá depois
amor verdadeiro é amor inteiro

De como comecei a amar os livros – parte 1

2011-07-13T22:53:00.002-03:00

capa da coleção: a inspetora

Eu que cresci numa casa onde os livros não eram raros e sim raridade. Não me lembro até os 12 anos de ter visto nenhum deles sobre as nossas mesas. Mas me lembro com muita propriedade que aos 9 anos descobri uma biblioteca que se chamava Clarice Lispector, quem seria essa senhora? Como fui parar lá é um tanto nebuloso, mas acho que foi por conta de um passeio da minha escola, que naquela época ainda não tinha uma biblioteca. Esse novo lugar na minha vida ficava na Vila Romana, a "muitos e muitos" passos da minha casa. Quando estive lá pela primeira vez fiquei completamente encantada, as estantes repletas de livros, mesas com jogos de tabuleiros e uma mocinha com colares de sementes, colares de índios eu pensava, tão atenciosa que fez meus olhos brilharem. Olhando tudo aquilo eu falava para mim mesma: um dia vou trabalhar num lugar como este. E enquanto esse tempo não chegou, eu virei uma leitora voraz dos livrinhos infanto-juvenil da Biblioteca Clarice Lispector. Meu alvo era uma série chamada a Inspetora, uma coleção publicada pela Ediouro nos anos 70/80 e escrita por Santos de Oliveira - um outro nome usado pelo escritor Ganymédes José. Essa coleção fez com que eu vivesse uma das grandes aventuras da minha infância. Eu fiquei completamente apaixonada pela heroína da coleção, a menina Eloisa que com seus amigos vivia altas aventuras. Era meu Harry Potter tupiniquim. O melhor de tudo isso, foi que para ler todos os volumes da coleção, eu tive que viver minhas próprias aventuras na cidade. Eu saia da escola ao meio dia e como a escola era perto eu voltava sozinha para casa. Acontece que depois que conheci a biblioteca, eu passei a mudar o caminho da volta para casa, desviava a rota e ia para a biblioteca correndo – claro, sem que a minha mãe soubesse, porque entre a minha casa e a biblioteca havia uma “perigosa” rua a ser atravessada, a cerro corá. Nessas idas e vindas secretas, foram-se uns 15 volumes da minha coleçãozinha maravilhosa, eu lia um livrinho a cada dois dia. Um belo dia, voltando da escola a minha mãe me chamou de canto: “ me ligaram de uma tal de biblioteca e falaram que você estava devendo um livro e que deve pagar uma multa. Você pode me explicar o que é isso?” Gelei na hora, mas em menos de um minuto, eu me entreguei: “ mas mãe, eu devolvi o livro” dizia aos prantos. E assim, segredo descoberto, contei para minha mãe das minhas aventuras com a Inspetora e ela, segurando a minha mão, foi, então, conhecer meu esconderijo secreto.

E lá, para meu alivio, descobrimos que eu não estava devendo os livros, que estava tudo em ordem e que eu era uma boa e cuidadosa leitora. A bibliotecária tinha cometido um erro. Minha mãe permitiu que eu fosse mais um tempinho a minha biblioteca, o suficiente para eu ler a série toda. Mas, depois proibiu as idas solitárias e eu fui aprendendo a descobrir os livros de outra maneira...

A Inspetora e a Carranca do Boi-Fantasma
A Inspetora e a Coroa da Madona
A Inspetora e a Festa do Quarto Crescente
A Inspetora e a Menina Biônica
A Inspetora e a Mula Sem Cabeça
A Inspetora e as Luzes no Morro das Borboletas
A Inspetora e o Bang Bang
A Inspetora e o Bruxo da Encruzilhada
A Inspetora e o Casamento Misterioso
A Inspetora e o Caso da Vaca Sagrada
A Inspetora e o Caso do Broche Desaparecido
A Inspetora e o Caso do Desfile
A Inspetora e o Caso do Espírito do Mal
A Inspetora e o Caso do Ladrão Invisível
A Inspetora e o Caso do Tesouro do Diabo Velho
A Inspetora e o Caso dos Automóveis
A Inspetora e o Caso dos Brincos
A Inspetora e o Enigma Colorido
A Inspetora e o Enigma da Lagoa Branca
A Inspetora e o Esqueleto de Fogo
A Inspetora e o Fantasma Dançarino
A Inspetora e o Gato de Olhos de Esmeralda
A Inspetora e o Incidente Gaúcho
A Inspetora e o Mistério Açucarado
A Inspetora e o Mistério da Comenda
A Inspetora e o Mistério do Concurso
A Inspetora e o Piano Maluco
A Inspetora e o Quarto Secreto
A Inspetora e o Roubo das Jóias
A Inspetora e o Troféu de Bronze
A Inspetora e os Anjos da Cidade Fantasma

navegar é preciso viver não é preciso - Os argonautas da ilha, trabalham dia a dia.

2011-07-12T20:42:00.001-03:00

ilha bela, inverno 2011

Minha jangada vai sair pro mar
Vou trabalhar, meu bem querer
Se Deus quiser quando eu voltar do mar
Um peixe bom eu vou trazer
Meus companheiros também vão voltar
E a Deus do céu vamos agradecer

Adeus, adeus
Pescador não se esqueça de mim
Vou rezar pra ter bom tempo, meu bem
Pra não ter tempo ruim
Vou fazer sua caminha macia
Perfumada com alecrim
(suíte dos pescadores, Dorival Caymmi)

Louise Bourgeois, para libertar

2011-07-08T22:11:00.001-03:00

Quando estava grávida de meu filho, passei três meses realizando uma pesquisa na biblioteca do museu de arte moderna – MAM SP - no parque do Ibirapuera. Eu já conhecia de relance o trabalho de Louise, mas as idas quase que diárias ao museu me permitiram um contato mais próximo com a sua obra a Aranha, que tornou-se uma imagem querida, e consequentemente uma curiosidade me tomou: quem seria essa artista de fato? Me surpreendi ao descobrir que Louise era uma senhora, ousada e absurdamente criativa. Sua história de vida, uma história sem meio termo, me tocou profundamente. A relação com pai, o trabalho como artista múltipla, a sua relação com a maternidade e sua inquietação interior reuniram todos os questionamentos vivenciados na intimidade do exercício da psicanálise. Louise ousou sobrepor todas as suas dificuldades psíquicas, emocionais e sexuais por meio de uma arte de estética forte e provocativa e as vezes delicada e frágil, como suas pesadas esculturas de corpos suspensos, como que levitando, de nus reluzentes. “Somente a arte é garantia de sanidade”, dizia. Somente na arte podemos ser ou ao menos deixar que as revoluções que nos consomem internamente se espelhem em outros territórios e contornos, resignificado tudo. Não há julgamento prévio, nem condenação injusta.

Louise nos mostra que a vida não é apenas uma questão comportamental, ela está cheia de tramas como as que tecem as aranhas. Ela morreu em 2010 aos 99 anos.

Because, Loves Old, Loves New

2011-07-07T23:00:00.000-03:00

2011-07-07T15:16:00.000-03:00

Tempo
Adélia Prado

A mim que desde a infância venho vindo
como se o meu destino
fosse o exato destino de uma estrela
apelam incríveis coisas:
pintar as unhas, descobrir a nuca,
piscar os olhos, beber.
Tomo o nome de Deus num vão.
Descobri que a seu tempo
vão me chorar e esquecer.
Vinte anos mais vinte é o que tenho,
mulher ocidental que se fosse homem
amaria chamar-se Eliud Jonathan.
Neste exato momento do dia vinte de julho
de mil novecentos e setenta e seis,
o céu é bruma, está frio, estou feia,
acabo de receber um beijo pelo correio.
Quarenta anos: não quero faca nem queijo. Quero a fome.

Meu pai, deixa me carregar o vento

2011-07-06T00:06:00.006-03:00

Na semana em que meu pai morreu tínhamos acabado de entrar no período das férias. Lembro muito pouco desse tempo, mas recordo com muita propriedade, do dia em que foi me buscar na escola. Eu tinha seis anos e estava no pré-primário, no colégio público perto de casa. Recordo-me da professora e, sobretudo na sala de aula, recuada em um canto da escola que dava para um lindo pátio externo com jardim e uma imensa árvore. Essa imagem é bem real, pois eu ainda freqüento a escola de minha infância, pois é la que voto. A imagem que guardo do dia em que meu pai foi me buscar na escola é de um profundo contentamento, pelo que sei meu pai só fez isso uma vez, incapacitado que esteve por conta da doença que tinha. Essa imagem me acompanha todas as vezes que chego de surpresa para pegar A. na escola e dou de cara com seu imenso sorriso.

Muitas das memórias que tenho do meu pai nunca foram documentalmente comprovadas. Não há fotos sobre os eventos e a minha mãe diz não se lembrar delas, ou, talvez não dê a importância que eu dou, pois é a guardiã de outras muitas memórias do tempo em que papai esteve vivo.

Durante os anos iniciais em que fiz terapia me agarrei com força as imagens que tinha, a essa relação baseada na memória. Anos mais tarde, quando fui trabalhar com projetos onde a história oral era a fonte prioritária, passei a duvidar um pouco das histórias que criei em relação a ele, a memória pode ser traiçoeira. A frase bordada da artista Louise Bourgeois, publicada dois posts abaixo, I had a flashback of something that never existed, exemplifica um pouco a sensação que passei a ter sobre essas memórias. O fato, é que parei de tentar achar a verdade e acalentei minhas memórias (imaginárias ou não) como algo fundamental para vivenciar meu pai e nossa história tão curta.

Meu pai passou muito pouco tempo comigo e falar sobre ele seria recorrer a especulações sem fim. Falar da falta que ele fez também seria desnecessário, já gastei todo o meu vocabulário em torno do tema - dentro e fora do divã e na idade que estou já não posso mais me sentir a pobre menina sem pai. Então, o que me sobra nesse dia que celebramos o seu desaparecimento?

Neste dia, permito-me a experimentar as pequenas coisas da vida, delicadezas vitais em momentos sem nenhuma importância. Cotidianas e passageiras. Trago a tona aquilo que nos marca e nos dignifica apenas na hora vivida e que depois esquecemos porque são apenas uma parte de um longo e vasto dia.

Passo na minha mãe e lhe dou um profundo beijo, digo a minha irmã que eu a amo num longo abraço. Enxugo suas lágrimas com uma força que não tenho. Mando afagos para os irmãos distantes de alma e de corpo e sorrio para meu filho com uma cumplicidade genuína e mobilizadora. E vou replicando com todos que cruzam meu caminho essa gratidão pelas pequenas coisas, por um dia feliz. Me perdôo por meus erros e me aceito inacabada. Tudo para trazer a tona a mesma sensação de um meio dia perdido num longínquo junho de 1978, onde um pai foi apenas buscar sua filha na escola.

Meu pai, Arnaldo Benedetti Vidal, nasceu em São Paulo no dia 18 de julho de 1934 e desapareceu, nesta mesma cidade, no dia 6 de julho de 1978. A ele meu amor e gratidão.

A Ostra e o Vento

Composição: Chico Buarque

Vai a onda
Vem a nuvem
Cai a folha
Quem sopra meu nome?
Raia o dia
Tem sereno
O pai ralha
Meu bem trouxe um perfume?
O meu amigo secreto
Põe meu coração a balançar
Pai, o tempo está virando
Pai, me deixa respirar o vento
Vento

Nem um barco
Nem um peixe
Cai a tarde
Quem sabe meu nome?
Paisagem
Ninguém se mexe
Paira o sol
Meu bem terá ciúme?
Meu namorado erradio
Sai de déu em déu a me buscar
Pai, olha que o tempo vira
Pai, me deixa caminhar ao vento
Vento

Se o mar tem o coral
A estrela, o caramujo
Um galeão no lodo
Jogada num quintal
Enxuta, a concha guarda o mar
No seu estojo
Ai, meu amor para sempre
Nunca me conceda descansar
Pai, o tempo vai virar
Meu pai, deixa me carregar o vento
Vento
Vento, vento

Bom dia frio

2011-07-05T09:12:00.001-03:00

Apesar do frio tenho vontade de acordar, a lua em virgo faz isso, traz disposição. Minha garganta continua doendo e depois de uma madruga com chás de limão, gargarejo e meditação sobre a dor, me rendi há pouco a um velho e infalível cataflam que acaba de fazer efeito. Alivio. Vinte dias com dor de garganta, uma caixa de remédios. Muita coisa parada, muito fluxo sem fluxo que remédio não resolve. Sei eu.

Hoje vou levar A, para trabalhar comigo. Estou de férias, mas tenho duas reuniões. Levo-o comigo para que ensaie o seu futuro ou ao menos reconheça-me em outros espaços. Ele gosta, senta-se na minha bancada e fica intrigado com tudo que há na minha mesa. É que eu propositalmente fui reunindo ali um monte de brinquedinhos que ele deixava dentro das minhas bolsas, após os passeios de fim de semana.

Vi uma reportagem agora e fiquei com vontade de comer panqueca com uma bela e fumegante xícara de café. Mas preciso aprender a viver sem o glúten, ele me desestabiliza e adoece. Por isso vão para a torradeira dois pãozinhos pálidos da minha dieta sem trigo.

Eu passei a noite pensando em Patti Smith e Robert Mapplethorpe e em sua linda amizade, uma história de amor incrível em meio a muita fragilidade e pulsação. Poesia, arte e música. Adorei o livro, preciso agradecer Fer. Nova York e a contracultura. Fiquei com vontade de caminhar pela cidade, ir aos becos e lendas. Também quero ouvir Horses, em silêncio e contemplação. Como tenho feito com as operas e o Keith Jarreth. Para uma terça-feira fria, estamos bem animados.

Louise Bourgeois

2011-07-04T18:30:00.002-03:00

noite

2011-07-03T20:15:00.000-03:00

noite

2011-07-03T20:01:00.000-03:00